¿Se puede estar orgulloso en un país al borde del desastre? Sí. Y, mejor aún: se puede ser feliz en un país al borde del desastre (solamente por dos horas). El único Ser capaz de provocarnos esa amnesia o felicidad es el fútbol. Faitelson, pesado y estúpido (porque siempre los hay), criticó todo el partido porque la selección no jugaba a nada. Poco conocimiento del fútbol y de la vida tendrá, porque en el fútbol y en la vida, también se gana defendiendo y sin ser vistoso, y lo bello del Mundial es que no está pensado para convencer, está diseñado para recordarse en ganar o perder, en felicidad o tristeza. La realidad debería ser más ilusionante que nunca: dos partidos, seis puntos y cero goles en contra, además, los próximos dos partidos se van a jugar en El Azteca. Y luego, que venga ese tal Jude Bellingham y si quieren que empaquen en las valijas a Noel Gallagher.

Estoy probablemente ante uno de los meses más felices de mi vida. Porque eso que palpita en mí puede ser posible, y retumba un indestructible: y si, ¿sí? La vida con el Mundial, en jueves, sale rodada; estoy vibrando a su lado, grito hasta el dolor el churro de gol de Romo y me gusta hasta la taquicardia tras la parada del Tala Rangel que debería exponerse en Bellas Artes. Pero todo lo bueno se termina. Dormí y soñé con un atardecer encapsulado en una parte del cielo de la noche. Muy raro. Desperté sin recordar a Maxi Rodríguez o Arjen Robben pero con la certeza de la ilusión, de sentirme feliz después de mucho tiempo. No sé hasta cuando dure. Es lo bueno de eso, no saberlo.

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El segundo evento traumático fue un penal que fallé en la primaria: era un torneo intercolegial en el que fui el goleador de la competencia, pero el último, el de la final, no lo metí. Tiré el penal a lo Panenka. Qué niño más pretensioso. Lo hice poque quizá mi primer ídolo, Zidane, lo acababa de hacer en la final de la copa del mundo frente a Gigi Buffon. Fallé cuando todo el estadio de futbol siete coreaba mi nombre. Todas las familias querían llevar a sus hijos al nacional y yo los privé de aquello. Nunca quise tirarlo porque hasta allí conocí la inseguridad, pero lo tuve que tirar porque ya no había más pateadores. No sé que hubiera pasado si metía aquel gol, no sé qué hubiera sido de mí. Jamás volví a jugar fútbol con ilusión (del mediocampista que se perdió México), pero salí de la infancia curtido.

Sigo vivo y han venido más mundiales como etapas de mi vida. Aun siendo la misma persona, cada cuatro años he sido distinto; pero hay algo intransmutable e intransferible: la esperanza de creer que esta vez puede ser distinto, y que lo de Maxi Rodríguez dejará de supurar; sentiré el mismo romance recuperado cada mundial cuando suene el himno en el primer partido, la misma sensación en la piel y en los ojos con el Cielito Lindo, la misma fortuna de sentir personas al lado. Mañana saltará a la cancha México y recuerdo esto de Villoro en su último libro: «Cuando los héroes numerados saltan a la cancha, lo que está en juego ya no es un deporte. Alineados en el círculo central, los elegidos saludan a su gente. Sólo entonces se comprende la fascinación atávica del fútbol. Son los nuestros. Los once de la tribu». Dice una frase que el futbol es lo más importante de lo menos importante. Mañana inicia otro mundial, en México, por tercera vez. Por dos horas esa frase será absurda. Al menos para mí. Mañana el fútbol será lo más importante de lo más importante, porque por dos horas ha dejado de ser solo deporte, solamente fútbol, para convertirse en un nosotros vivos, para ser un momento imborrable de la vida y una marca del libro de esos que rememoramos cada cuatro años. Feliz mundial.

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